Аномальные зоны

Геопатогенные зоны – название подозрительное. Какое-то нехорошее.

Но танк ведь тоже и орудие убийства, и памятник героям.

Так что, геопатогенные зоны разными бывают. Вот, например, та, где живу я.

Склон Вишнёвых гор, что на севере Челябинской области. Самая лучшая гора Среднего Урала для тех, кто катается на горных лыжах и на сноуборде. Настоящий райд, драйв, рейсинг, карвинг и вообще – полный фрирайд.

Но я не об этом. Я о тех нескольких сотках земли, где стоит мой садовый домик.

И в нём живёт Муза. Или что-то дочернее от неё.

Ещё в старые советские времена я писал письма друзьям и родственникам, писал в школе сочинения. Но чтобы писать много – нет, лучше пойду на скалы, в пещеры, под воду. Экстрим меня больше притягивает.

Но вот что удивительно. Живя какое-то время в саду, на третью-четвёртую ночь, точнее на утро я просыпаюсь с мыслями в голове. И – на бумагу их, на бумагу. Мысли разные: о душе, о судьбе, о доброте и верности. Иногда в стихах. Иногда с музыкой.

Просыпался я, зажигал лампочку и писал, писал, пока писалось. Но как-то вдруг наступал конец в работе. Пропадало вдохновение.

И вот что странно. Через месяц-два начал я ощущать, да здорово ощущать, как будто кто-то нашептывает мне то, что я пишу. Но не это интересно. Когда я писал, то ощущение было такое, что кто-то или что-то вокруг меня порхает, будто бабочка. Огромная бабочка. Как две мои ладони с растопыренными пальцами. Лампочка маленькая, в комнате темно. И в темноте... Не жуть! А просто, будто зримо вижу, будто слышу шорох крыльев – летает, порхает. И я пишу, пишу...

И понял я тогда, что это Муза прилетает. Какую идею она мне навеет, то я и пишу. Стихи ли, философствую ли, песню сочиню (ли)...

Если Муза улетит, а я не дописал что писал, то днём или позже дописать это ну никак не получается. Но когда же Муза прилетает (я ощущаю это явственно), то я либо пишу новое, либо правлю-добавляю старые темы.

Решил я увеличить полезную площадь – начал строиться. И начал расширяться, начал достраивать дом. Фундамент, дополнительные стены, входную группу.

И пока пару месяцев шла стройка, ощутил я чувство пустоты, сиротливости. Как будто это уже не дом, а городская квартира в многоэтажке.

А потом... А потом!!!

Через месяца примерно три, когда строители ушли, когда основные работы были закончены, конструкция здания завершена, проснулся я в полшестого утра. Проснулся от странного стука. Тук-тук-тук-тук-тук. Как будто по полу кто-то шагает. Пять стуков. Относительно громких. Ударьте несильно кулаком и костяшками пальцев по столу. Вот средне по тембру – незвучно и не совсем мягко послышались эти пять-шесть стуков, как шагов.

Что это? Крыса? Нет в доме крыс. Да и не шумит крыса. Мышка? Мышку вообще не слышно. Домовой? – Ерунда!

Но звуки-то были! Были!!!

Так не поспишь – и я проснулся. Делать нечего. Под рукой бумага, ручка. Какая-то мысль незатейливая роится в голове, пока я ставлю чайник на газ. Записал мысль – вторая лезет. Записал – опять...

…И так до полдвенадцатого дня! Без перерыва. Мысль за мыслью. Фраза за фразой. Тема за темой. Шесть часов без перерыва!

Это что? Это откуда? Это почему?

И понял я тогда – Муза пришла. Вернулась. Не прилетела, но пришла. И, похоже, что не собирается уходить – я всегда могу писать, когда приезжаю в садовый дом.

Всё записанное сортирую по темам, что-то объединяю в один сюжет. Иногда книгу издам. Что не совсем готово к изданию – в И-нет на Литрес – «висят» четыре моих книги. Семь блогов на Блогспоте хранят некоторые записи.

Те самые мысли, что навеяла мне Муза.

Муза, что живёт в моём саду.

*****************************